Die Atterseekrankheit - BB 2219 - 564g - gebunden oder broschiert

So ist das heute: Wer sich gehen läßt, muß sich auch von der Polizei sagen lassen, daß er unzeitgemäß lebt. Die Helden aus Friedrich Kröhnkes Romanen wollen davon nichts wissen. Es sind sperrige Anachronisten, Eigenbrötler, gerne schwul und/oder belesen. So einer wie Friz Sobota, Friz "ohne T, so wie man an Schiller und Hölderlin geschrieben hatte".

Die Atterseekrankheit, Kröhnkes vierter Roman, ist der Lebensbericht dieses Menschen, laut Selbsteinschätzung eine "verkrachte Existenz". Ein skurriles Buch, "ein Bildungsroman", wie der Literaturkenner Sobota nachdrücklich behauptet -- "der Held schreibt Confessiones". Von wegen Bildungsroman! Mit humanistischer Vervollkommnung hat das hier nichts zu tun, aber ich bin Sobota überhaupt nicht böse. Lieber einen hochstapelnden Müßiggänger als einen ehrenwerten Streber, zumal als Romanhelden.

Also herein ins Kabinett banaler Privatissimi, willkommen zur eitlen Nabelschau. Daß sich der verhinderte Poet Sobota zum Erbnehmer literarischer Tradition stilisiert, ist so kokett wie das Bild, das er von seiner Schulzeit im Dienste für die linksradikale Revolution zeichnet. Es sind die 70er, und in dem hessischem Winzerstädtchen, wo Friz zur Schule geht, buhlen die Marxisten um die Gunst der Schüler. Der Friz weiß freilich längst Bescheid, schließlich habe er bei Biermanns Republikflucht die Drähte gezogen.

Zur Erholung von der historischen Bedeutsamkeit nimmt Sobota sich einen Kerl mit aufs Zimmer. "Mit den Jungen rumkeulen" heißt das im zweiten Teil des Romans, ein Thema, das Kröhnke variiert. Denn mit der Ankunft der 80er Jahren schnurrt die Verausgabung für die linskradikale Revolution zur privaten Esoterik zusammen. Friz richtet sein "Leben in der Nische" ein, schlüpft in Gesundheitsschuhe und verkriecht sich mit einem Donald-Duck-Heft in der Ecke. "Im Unterschied zu den sauertöpfischen materialistischen oder Prinzip-Hoffnung-Philosophen", sinniert er hier, "haben Janosch und die Seinen keine Botschaft zu künden, allenfalls die, daß wir alle zu hart waren und nun erkennen, daß wir gestreichelt werden wollen".

Also reist er, der mittlerweile über "Knabenmythen, Kryptosexualiät und deutschen Faschismus" zum Doktor promoviert hat, bis ans Ende seiner Aufschriebe durch die Weltgeschichte -- die Streicheleinheiten holt er sich von den Strichjungen der Metropolen. Und wenn die nicht wollen, dann ist es eine Handvoll Stofftierchen, mit denen Sobota raunende Gespräche führt über den "vollständigen Verlust der scheußlichen und immer scheußlicheren Weltwirklichkeit".

Ein seltsamer Roman, mal idyllisch, mal pathetisch, mal lakonisch. Oder ist das Seltsame daran das Leben, das er beschreibt? Daß Sobota nicht viel mehr mitzuteilen hat als seinen Mitteilungsdrang, macht ihn in seiner verschrobenen Bewußtseinsblase sympathischer, als man ihm alle Überheblichkeiten übelnehmen könnte. --Nikolaus Stemmer